aplacando el canto,
creando silencio,
haciendo la noche
tácitas,muertas...
Donde la tinta se seca
y el folio en blanco gana la batalla
allí esas manos se posan
como cuervos sobre árboles
mústios,muertos...
Las caricias son amaneceres,
tormentas de verano,
donde se pierden las formas
(tu o yo,¿que más dá?)
y nacen nuevas hiedras
sin espinas,entrelazándose.
Y estás manos,cuando mueran
(aún no están muertas, tan solo te extrañan)
lejos de ti(¿por que?)
serán esas que nunca amanecieron
que fueron tedio veraniego,
que solo fueron piel,
y que sin ti, no son manos,
nisiquiera muertas.
