Ensayo VI

Arranco alas
de ángeles no nacidos
con suave crueldad
como el que cierra sus sentidos
en el imposible oasis.

Ensayo V

No es solo una palabra,
es la hoja que es otoño,
donde tinta y sangre son una,
afilado reflejo del odio.
Cargo las balas con saliva y electricidad,
pulso de francotirador...
Miento.
(Te miento,me miento)
Yo siempre buscaba ese último disparo,
preciso y fugaz,
el tiempo es para los viejos.
¿Palabras?
Palabras,ríos,clavos,sogas...
Pero palabras.
Este puñal traza infiernos
que no quiero
y cielos que no busco.
Es el pájaro que para volar
cortó sus alas...
Aún puedo borrar esto,
aunque siga colgando
de la soga de un ángel.
Despierta,rompe el muro,
respira,
ahogarse o vivir.

Ensayo IV

Los disparos tienen
cierta esencia artística.
Quemando el aire,
tiñen como un campo de color
el cuerpo del delito,
escribiendo y borrando
el hilo rojo.
No recuerdo cuando me prometí
que no volvería a llorar.