sweet dreams are made of this

Cenizas de un fuego fatuo

nacido de la triste jara

demasiado bella,

demasiado débil

para encenderse

por encima de las codiciosas luciérnagas;

fuimos a verte al cementerio

y fue como ver un cuadro apuñalado.

La lápida no tiene nombre

salvo el inscrito por la herrumbre

atenta, caritativa;

nadie nos acompaña en este páramo

donde en silencio despedimos

a un ataúd vacío

Adepto del viento tu cuerpo

no te sobrevivió, consumido

por ti mismo, plegado

hacia tus infinitos adentros

donde finalmente te hundiste.

Nadie te merecía,

yo tampoco.

Derramo mis lágrimas de orfebre

sobre este hermoso fracaso.

estrella

Observa la resuelta trayectoria

que recorre esa solitaria estrella

entre negrura y negrura;

allí no llega voz ninguna,

ni siquiera la suya

-Eco, no tiendas tus brazos

a quien no puede verte-

La lentitud

corona sus pasos,

danza perpetua

que ignora la veleidad de los cometas;

quiere llegar más lejos;

aunque la oscuridad se cierna

como una mandíbula ciega

y el ser tiemble y se pierda

¿Un término medio,

una tercera vía

entre el ostracismo absoluto

y la disolución, por supervivencia,

entre las demás estrellas?

Es tan vasto el espacio

que toda pregunta

recibe la misma respuesta.

más allá del arcén

Será la tristeza una lluvia silenciosa sobre cuerpos arrojados de la carretera que ya no pueden dormir. Crujen los helechos agostados a sus pasos inertes mientras las cigarras cantan, bajo las hojas amigas, monótonas melodías, repiques de campanas del campo; Se ha roto la infinita profundidad del silencio y el arrojado está confuso: no está solo, no, pero sigue vivo todavía, la ilusión de descanso eterno ha desaparecido y las gotas de agua recorren su piel, se agrupan, se condensan, cada vez más pesadas, cada vez más pesadas. Cruel alquimia la del corazón que decidió transformar el agua en plomo porque pensó que jamás volvería a bailar alrededor de una hoguera: ahora sus pies pesan tanto que no podría bailar aunque se la encontrase. Las cigarras repiten su monotonía sin objeto, su canción profana a nada dirigido, por nada motivado y para ellas eso está bien – sus notas son escurridizas; no conocen las puertas y por eso siempre son bienvenidas en todos los seres, a los que hace más livianos. Tardan las canciones en nacer -nada bello nació sin crisálida- y en arrojar luz sobre las heridas pasadas. Sin embargo el arrojado ya no oye nada, ya no ve nada; una aguja atraviesa sus venas como cisne que se adentra en la corriente; ha derretido el Tiempo en una cuchara; el sopor tan deseado viene de la mano de su hermano mayor. Sobre su cadáver lloran las luciérnagas.

white noise

Ruido blanco

el ser humano.

Nunca el silencio

paseando

por este huerto

abandonado

donde las frutas gritan al nacer

y contemplar el horizonte,

inmenso cadáver.

Ruido blanco

todo movimiento,

todo cambio.

Los ojos fundidos de sombra,

ruina de faros insomnes

que miran las fauces del mar;

la boca negra, la lengua hinchada

y la saliva arena

de un doliente desierto

-sus gemidos tampoco me dejan dormir-

Ruido blanco

bajo mis párpados

colgando, nunca derrumbados

esperando el latido de luz

de las vidrieras

que digan “Sueña”

y le envuelvan

en su comprensivo manto...

Pero mientras tanto

ruido blanco.