No es solo una palabra,
es la hoja que es otoño,
donde tinta y sangre son una,
afilado reflejo del odio.
Cargo las balas con saliva y electricidad,
pulso de francotirador...
Miento.
(Te miento,me miento)
Yo siempre buscaba ese último disparo,
preciso y fugaz,
el tiempo es para los viejos.
¿Palabras?
Palabras,ríos,clavos,sogas...
Pero palabras.
Este puñal traza infiernos
que no quiero
y cielos que no busco.
Es el pájaro que para volar
cortó sus alas...
Aún puedo borrar esto,
aunque siga colgando
de la soga de un ángel.
Despierta,rompe el muro,
respira,
ahogarse o vivir.
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