Uno se pregunta...

Uno se pregunta que está haciendo
entre páginas silenciosas
que nunca dan respuestas,
que solo dan más sed,
como si el lector
fuera un loco
enamorado del mar.

No sé qué decir.

Los pájaros posados en la esperanza
están muy lejos de aquí
y cuando se fueron
ignoraban el camino de vuelta.

Observo las letras,
las interrogo,
les tejo guirnaldas
que nunca me pidieron,
me ignoran,
bebo de sus tinieblas
licor y queroseno.

Bajo lámparas espero
que se junten las flores
sembradas hace tanto
entre libros de colores
grises, tristes, cansados,
y con trémula voz
envidia del piano
me digan que no estoy solo,
(corazón idealista
nunca se da por vencido)
que el horizonte sigue esperando.